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M\u00e3e, quando eu comecei a escrever esta carta, usei a pena do carinho, molhada na tinta rubra do cora\u00e7\u00e3o ferido pela saudade.
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As not\u00edcias, arrumadas como p\u00e9rolas em um fio precioso, come\u00e7aram a saltar de lugar, atropelando o ritmo das minhas lembran\u00e7as.
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Vi-me crian\u00e7a orientada pela sua paci\u00eancia. As suas m\u00e3os seguras, que me ajudaram a caminhar.
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E todas as recorda\u00e7\u00f5es, como um caleidosc\u00f3pio mental, umedeceram com as l\u00e1grimas que verteram dos meus olhos tristes.
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Assumiu forma, no pensamento voador, a irm\u00e3 que implicava comigo.
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Quantas teimas com ela. Pelo mesmo brinquedo, pelo lugar na balan\u00e7a, por quem entraria primeiro na piscina.
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Parece-me ouvir o riso dela, infantil, estridente. E voc\u00ea, lecionando calma, toler\u00e2ncia.
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Na hora do lanche, para a li\u00e7\u00e3o da honestidade, voc\u00ea dava a faca ora a um, ora a outro, para repartir o p\u00e3o e o bolo.
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Quantas vezes seu olhar me alcan\u00e7ou, dizendo-me, sem palavras, da fatia em excesso por mim escolhida.
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As li\u00e7\u00f5es da escola, feitas sob sua supervis\u00e3o, as idas ao cinema, a pipoca, o refri.
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Quantas lembran\u00e7as, m\u00e3e querida!
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Dos dias da adolesc\u00eancia, do desejar al\u00e7ar voos de liberdade antes de ter asas emplumadas.
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Dos dias da juventude que idealizavam anseios muito al\u00e9m do que voc\u00ea, lutadora solit\u00e1ria, poderia me oferecer.
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L\u00e1grimas de frustra\u00e7\u00e3o que voc\u00ea enxugou. L\u00e1grimas de dor, de m\u00e1goa que voc\u00ea limpou, alisando-me as faces.
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Quantas vezes ou\u00e7o sua voz repetindo, uma vez mais: Tudo tem seu tempo, sua hora! Aguarde! Treine paci\u00eancia!
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E de outras vezes: Cada dia \u00e9 oportunidade diferente. Tudo que voc\u00ea tem \u00e9 d\u00e1diva de Deus, que n\u00e3o deve desprezar.
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A migalha que voc\u00ea despreza pode ser riqueza em prato alheio. O dia que voc\u00ea perde na ociosidade \u00e9 tesouro jogado fora, que n\u00e3o retorna.
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Li\u00e7\u00f5es e li\u00e7\u00f5es.
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A casa formosa, entre os tamarindeiros assomou na minha emo\u00e7\u00e3o.
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Voltei aos caminhos percorridos para invadi-la novamente, como se eu fosse algu\u00e9m expulso do para\u00edso, retornando de repente.
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M\u00e3e, chegou um momento em que a carta me penetrou de tal forma, que eu j\u00e1 n\u00e3o sabia se a escrevera.
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E porque ela falava no meu cora\u00e7\u00e3o dorido, voei, vencendo a dist\u00e2ncia.
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E vim, eu mesmo, a fim de que voc\u00ea veja e ou\u00e7a as not\u00edcias vibrando em mim.
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M\u00e3e, aqui estou. Eu sou a carta viva que ia escrever e remeter a voc\u00ea.
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Entre as quadras da vida e as atividades que o mundo o envolve, reserve um tempo para essa especial criatura chamada m\u00e3e.
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N\u00e3o a esque\u00e7a. Escreva, telefone, mande uma flor, um mimo.
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Pense quantas vezes, em sua vida, ela o surpreendeu dessa forma.
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E n\u00e3o deixe de abra\u00e7\u00e1-la, acarinh\u00e1-la, confortar-lhe o cora\u00e7\u00e3o.
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Voc\u00ea, com certeza, ser\u00e1 sempre para ela, o melhor e mais caro presente.<\/p>\n
Reda\u00e7\u00e3o do Momento Esp\u00edrita, com frases do cap. XVI do
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livro P\u00e1ssaros livres, pelo Esp\u00edrito Rabindranath Tagore,
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psicografia de Divaldo Pereira Franco, ed. LEAL.
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Dispon\u00edvel no CD Momento Esp\u00edrita, v. 18, ed. FEP.
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Em 27.7.2017.
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