Quem passou pela vida em branca nuvem.<\/p>\n
E em pl\u00e1cido repouso adormeceu,<\/p>\n
Quem n\u00e3o sentiu o frio da desgra\u00e7a,<\/p>\n
Quem passou pela vida e n\u00e3o sofreu,<\/p>\n
Foi espectro de homem, e n\u00e3o homem,<\/p>\n
S\u00f3 passou pela vida, n\u00e3o viveu.<\/p>\n
*<\/p>\n
O poeta expressou em poucos versos a grande verdade: a vida n\u00e3o \u00e9 indolor.<\/p>\n
Podemos olhar para quem tenha muito dinheiro, fama, sucesso e pensar que tudo lhe sorri.<\/p>\n
No entanto, desconhecemos seus problemas \u00edntimos, perdas que tenha sofrido, as lutas para alcan\u00e7ar o patamar em que se encontra e ali se manter.<\/p>\n
As horas de ensaio, a supera\u00e7\u00e3o de dores f\u00edsicas ou morais para n\u00e3o cancelar o pr\u00f3ximo show.<\/p>\n
Sorrisos no palco, dan\u00e7a, can\u00e7\u00f5es.
Mas, quando todos se v\u00e3o, quando acaba a apresenta\u00e7\u00e3o, quando cessam os aplausos, o que resta?<\/p>\n
Recordamos de um orador que, certa feita, nos disse que depois da ova\u00e7\u00e3o na orat\u00f3ria, dos tantos aut\u00f3grafos nos seus livros, quando ele voltava para sua casa, fechada a porta, estava sozinho.<\/p>\n
Ele n\u00e3o tinha ningu\u00e9m.
Ningu\u00e9m com quem compartilhar o caf\u00e9, o lanche, as impress\u00f5es de tudo que sentira e vivera naquelas horas.<\/p>\n
N\u00e3o tinha quem lhe pudesse preparar um ch\u00e1, p\u00f4r a mesa, dirigir-lhe uma palavra.<\/p>\n
Por vezes, n\u00f3s nos dizemos cansados da fam\u00edlia.
S\u00e3o tantas tarefas, problemas e ru\u00eddos quando desejar\u00edamos ter um pouco de sossego.<\/p>\n
Contudo, algu\u00e9m enfrenta a quietude de um apartamento a s\u00f3s.
Seus amores se foram.
E somente a sombra do sil\u00eancio lhe recebe os lamentos da alma, e enxerga as l\u00e1grimas que verte.<\/p>\n
Viver \u00e9 um desafio constante: lidar com o inesperado desagrad\u00e1vel, o sonho desfeito ou nunca concretizado.<\/p>\n
Algumas dores s\u00e3o t\u00e3o profundas que, como disse algu\u00e9m, nem as quatrocentas mil palavras da l\u00edngua portuguesa conseguem expressar.<\/p>\n
Mas, afinal, para que serve a dor?<\/p>\n
Escreveu um fil\u00f3sofo poeta: para polir a pedra, esculpir o m\u00e1rmore, fundir o vidro, martelar o ferro.<\/p>\n
Serve para edificar o templo magn\u00edfico, onde se combinam todas as artes para exprimirem o divino.<\/p>\n
A dor \u00e9 um meio de que usa o poder infinito para nos chamar a si e, ao mesmo tempo, tornar-nos mais rapidamente acess\u00edveis \u00e0 felicidade espiritual, \u00fanica duradoura.<\/p>\n
\u00c9 o processo pelo qual passa o bloco grosseiro que, para mostrar a perfei\u00e7\u00e3o da est\u00e1tua que oculta em seu interior, sofre os golpes duros do cinzel do escultor ou o vagaroso e persistente trabalho do buril.<\/p>\n
Um amigo nos confidenciou que observara que, quando estava passando por s\u00e9rios problemas, sofrendo duras prova\u00e7\u00f5es, produzia textos mais belos e profundos.<\/p>\n
O homem precisa do sofrimento como o fruto da vinha precisa do lagar para que se possa extrair o suco precioso.<\/p>\n
Para que triunfe o esp\u00edrito, rebentando em sublimidade, para que o poeta ache os acentos imortais, o m\u00fasico os suaves acordes, o cora\u00e7\u00e3o precisa do aguilh\u00e3o do luto e das l\u00e1grimas, da ingratid\u00e3o, das trai\u00e7\u00f5es da amizade, das ang\u00fastias.<\/p>\n
A dor \u00e9 uma b\u00ean\u00e7\u00e3o, diz um benfeitor espiritual, que Deus envia aos Seus eleitos.<\/p>\n
Ent\u00e3o, n\u00e3o a procuremos, mas, quando ela se apresentar, tiremos dela todo o proveito que pode nos oferecer ao Esp\u00edrito e ao cora\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
Reda\u00e7\u00e3o do Momento Esp\u00edrita, com transcri\u00e7\u00e3o dos versos
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do poema Ilus\u00f5es da vida, de Francisco Otaviano e com
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base na parte 3, cap.
XXVI e XXVII do livro O problema do ser,
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do destino e da dor, de L\u00e9on Denis, ed.
FEB.<\/p>\n
Em 22.
2.
2025<\/p>\n