Com extrema curiosidade, subo os degraus do castelo medieval, fortaleza de batalhas ingl\u00f3rias.
Impressionam-me as marcas deixadas pelas \u00e1guas do mar, que, a cada dia, investem contra as altas muralhas.<\/p>\n
Visito as alamedas com arbustos verdes, atravesso salas imensas, extasiando-me com a arquitetura de tempos t\u00e3o recuados.
Enfim, com quase devo\u00e7\u00e3o, adentro um imenso sal\u00e3o.<\/p>\n
Um lamento seco ecoa pelas paredes descascadas, nas quais o tempo decidiu morar.<\/p>\n
O cheiro de p\u00f3 e carvalho antigo invade-me os pulm\u00f5es, trazendo o gosto met\u00e1lico de eras que a Hist\u00f3ria quase apagou.<\/p>\n
Caminho pelo sal\u00e3o vazio, sentindo o peso de s\u00e9culos nas pontas dos dedos, ao tocar as colunas de m\u00e1rmore gasto e sem brilho.<\/p>\n
Pare\u00e7o vislumbrar mesas, banquetas, ocupadas por dedicados copistas.
Recuo a s\u00e9culos transatos.<\/p>\n
As sombras se alongam no recinto.
O sil\u00eancio reina no lugar do raspar r\u00edtmico das penas de ganso.
O cheiro de mofo e pergaminho velho ainda flutua no ar frio, evocando o tempo em que a luz das velas era a \u00fanica guardi\u00e3 do saber humano.<\/p>\n
Neste scriptorium deserto, as paredes guardam o eco de ora\u00e7\u00f5es sussurradas entre letras banhadas a ouro e pigmentos de l\u00e1pis-laz\u00fali.<\/p>\n
Pare\u00e7o descobrir as silhuetas curvadas de monges que dedicavam vidas inteiras a uma \u00fanica obra, ignorando o mundo de fora, que parecia distante.<\/p>\n
Cada mancha de tinta \u00e9 uma cicatriz de um tempo em que a palavra era um tesouro esculpido \u00e0 m\u00e3o, caprichosamente.
Antes que as prensas de metal e o barulho mec\u00e2nico de Gutenberg tornassem a escrita veloz, nesse espa\u00e7o, o conhecimento respirava no compasso do cora\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
Os manuscritos partiram, as estantes est\u00e3o nuas, e o que restou foi apenas a poeira de um pensamento que n\u00e3o precisava de m\u00e1quinas para ser eterno.<\/p>\n
Sinto-me como um visitante em um templo de paci\u00eancia esquecida, onde a alma do livro morreu antes mesmo de ser impressa em s\u00e9rie pela primeira vez.<\/p>\n
No vazio da sala, o tempo parou no exato instante em que a \u00faltima pena caiu ao ch\u00e3o, cedendo lugar ao chumbo, antim\u00f4nio e estanho.<\/p>\n
Indago a mim mesmo, ante a emo\u00e7\u00e3o que me invade, se n\u00e3o terei presenciado as cenas reais desse trabalho.<\/p>\n
Ou terei sido, em algum tempo, um desses dedicados copistas, desenhando letras, criando iluminuras, numa paciente e delicada obra de arte?<\/p>\n
Foram-se os anos.
Hoje, no desfrutar de tanta tecnologia, honro na lembran\u00e7a o trabalho heroico dos dedicados e an\u00f4nimos registradores, que devotavam sua criatividade e seu esfor\u00e7o para que n\u00e3o se perdessem ditos e feitos de uma Humanidade em ascens\u00e3o.<\/p>\n
Para onde mais seguir\u00e3o os passos dessa Humanidade, concebida \u00e0 imagem e semelhan\u00e7a de um Criador insuper\u00e1vel?<\/p>\n
Que caminhos mais surpreendentes nos aguardam \u00e0 frente, plenos de surpresas, de facilidades que mais nos permitir\u00e3o gozar de tempo para viver em plenitude?<\/p>\n
Somente um Criador t\u00e3o generoso e onipotente para tra\u00e7ar um destino grandioso, sem limites para Sua Cria\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
Reda\u00e7\u00e3o do Momento Esp\u00edrita
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Em 1\u00ba.
5.
2026<\/p>\n